Mercredi  3 septembre
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			La main potiche de guerre lasse
  J'ai les doigts aux plaies du lit
  Les comètes de satan aiguisent leurs tyrans
  Nuit de planètes coups de poing
  On détruit les liens
  Malheur !
  Le balayeur ramasse les coeurs
  L'arroseur s'est suicidé dans leur sang
  Comme il est sale ce mur
  Le mur de crane au réveil
  Le canon cloche aux église de sons
  Le poignard hostie aux jésus anathèmes
  
  
 Maiheuuuuuuuu... vous assure "z'ai" pas fumé la
  moquette
Maiheuuuuuuuu... vous assure "z'ai" pas fumé la
  moquette
			
		 
		
					
		
		
		
										
								Par broceliandeO			
													
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				Publié dans :				Délire
			
															
    										
					
									  											
			
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